十二点三十三分。
过几的好日子，我总以为它的脾气好了，我总是这样想，为什么总这样想？
我像是因为懦弱。
我以后不会想了。
永远也不会想了。
它永远是它，它永远不会改变。
我也不可能永远看它脸色吃饭。
如果连自己都养不活，我宁愿死。
我之前，去年时候，我经常想着，他一旦发作我就一刀抹了它脖子，让它下地狱见阎王。
或者举起椅子，朝它脑袋砸下去。
它胆敢发作一次，我就这样做。
不是玩笑，但我不敢杀它，它不配我一换一。
它可以死，我还不能死。
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