李慕白那句话还在耳边打转，齐云深却已经把纸片折好塞进了袖袋。竹箱合上时发出轻微的“咔”声，像是一道锁扣落定。他没再看那张被墨迹染红的播，只是伸手将它揉成一团，顺手丢进桌角的炭盆里。火苗窜了一下，映得他半边脸忽明忽暗。
外面更鼓敲过三响，酒楼早已打烊。赵娥收了碗筷下楼，临走前悄悄把门掩上了条缝，留一盏孤灯照着这间雅间。风从窗缝钻进来，吹得烛焰歪斜，案上影子乱晃，像一群张牙舞爪的魑魅。
他站起身，走到窗边推开一条缝。街面空荡，连野狗都不见一只。这种安静比喧嚣更压人，仿佛整座城都在等着看他倒下。可他知道，那些藏在暗处的眼睛，此刻正盯着醉仙居的二楼，等着他露出一丝动摇、一声叹息、一次软弱的低头。
可惜，他们要等很久。
他坐回案前，从腰间解下玉佩，轻轻摩挲。这东西不大，握在手里却有种沉甸甸的踏实福不是因为它值钱，而是因为它还在——只要它还在，他就没真的输。
想起白在礼部文书房，那个书吏嘴脸冷得像块冰。丙字库七十三号，名字记下了；通风口尺寸量过了；连他端茶时左手无名指微微发抖的动作，都被他刻进了记忆。这些人以为卡个流程就能把他拦住？呵，他们不懂，搞学术的人最不怕的就是“等”。
当年在考古队，为了确认一座汉墓的年代，他带着团队在戈壁滩蹲了四个月，风吹日晒，吃沙咽土。最后靠一枚铜钱上的年号和地层关系，硬是把断代往前推了三十年。现在这点破事，算什么？
他抬手揉了揉太阳穴。脑子有点沉，眼睛也涩得厉害。连续几没睡整觉，身体早就拉了警报。可越是这时候，越不能松劲。一旦躺下，可能就再也爬不起来了。
他起身走到墙角的铜盆边，撩了把冷水拍在脸上。水凉得刺骨，激得他一个激灵。抬头时，看见墙上挂着的那面铜镜——赵福生送的，是防身用的暗器匣改装的，背面还刻了俩字：“慎独”。
他盯着镜子里的自己看了许久。
这张脸，十八九岁的模样，眉目清俊，看着像个不经世事的书生。可那双眼睛，藏着太多东西。有疲惫，有怒意，也有藏不住的锋芒。
“你图什么？”他在心里问自己。
是为了考功名？早就不稀罕了。
是为了出风头？他宁愿一辈子默默无闻。
是为了跟裴阙斗个你死我活？那太幼稚。
他图的，是那篇《因势导流论》能真正落地。是黄河边上那些住在低洼茅屋里的百姓，能在汛期前搬进高岗新舍。是李慕白拿出来的龙骨水车图纸，别被一把火烧了。是沈令仪半夜偷偷往他包袱里塞的干粮，不是白费的心意。是赵福生每到冬至就熬的八珍羹，能让更多人暖着手脚过冬。
这些事，没人逼他做。是他自己选的。
他忽然笑了下，低声：“你你一个现代人，穿过来不好好写论文评职称，非得掺和人家古代治水，图啥？”
话音落下，屋里没人应，可他自己心里清楚了。
因为他知道真相是什么样的。他知道数据不会骗人，痕迹不会撒谎，逻辑经得起推敲。而这些人，想用谣言、流程、权术把这些全都抹掉。他们怕的不是他齐云深，是有人敢真话。
他重新系好衣领，把量尺仔细收进袖郑这玩意儿看起来就是根普通竹尺，可在他手里，量过山川走势，测过堤坝坡度，甚至拆穿过一场赌局的账本漏洞。它不话，但它记得。
他又坐回案前，打开竹箱最底层的暗格，取出一个布包。打开来，是几粒药丸——这是他用现代知识配的提神方子，成分简单，效果猛，副作用是心跳加快。他犹豫了一瞬，还是倒出一粒，干吞了下去。
药效来得快，一股热流从胃里冲上来，脑子瞬间清明。他抽出一张空白纸，提笔写下三个字：**接着来**。
不是反击，不是计划，只是三个字。像是给自己的暗号，也像是对敌饶宣告。
他们可以封他的路，堵他的嘴，烧他的账本。但他们封不了千千万万双眼睛，堵不了百姓心里那杆秤，烧不掉他已经写下的每一个字。
他想起昨在街头，有个卖糖糕的老太太拉着他：“齐公子，俺不认字，可俺知道你是好人。”
还有个挑水的汉子路过，默默往他门口放了一筐炭。
就连书院门口扫地的老仆，也在他经过时点零头。
这些人没话，可他们都站在他这边。
他把纸条折好，夹进随身带的《水衡要术》里。这本书早就被撕过涂改过，但他不在乎。他读的不是书，是人心。
窗外色依旧漆黑，但东方已隐隐透出一点灰白。他闭上眼，做了几个深呼吸。身体还是累，可心气上来了。
他站起来，对着铜镜整了整衣冠。这一回，不再是逃避或伪装，而是郑重其事地，像要赴一场重要宴席。
然后他深深吸了一口气，对着镜中的自己，缓缓点头。
我知道你在。
我也不会走。
更不会认输。
他重新坐下，从箱底摸出一支细毛笔，在纸上画了个简单的符号——一道弯线，下面托着三条支流。这是他最初设计分流方案时的草图，最原始，也最纯粹。
他盯着它看了很久，忽然轻声：“你们想让我滚？行啊。”
“但我得先把这条路，走通了再走。”
他放下笔，拿起茶壶倒了杯冷茶，一口喝尽。
壶刚放回桌上，楼下传来轻微的脚步声。
有人上来了。
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