一九八二年的夏，仿佛比往年更为漫长。红星机械厂家属院内，蝉鸣如潮，与远处车间传来的机器轰鸣交织成一片，沉甸甸地压在午后的空气里。
林晓燕站在校门口那张鲜艳的红榜前，四肢百骸都漫上一股寒意。
汗珠沿着她的鬓发滑落，悄无声息地渗进那件洗得泛白的浅蓝色衬衫领口。她下意识地攥紧衣角，指甲深深陷进掌心，目光却固执地在榜上反复逡巡。
没樱从第一个名字看到最后一个，再倒回来确认。视线已然模糊，可“林晓燕”三个字，始终不见踪迹。
“晓燕？”
身后传来班主任李老师的声音，带着几分欲言又止。林晓燕猛地转身，对上那双藏在镜片后、写满复杂情绪的眼睛。
“李老师，我是不是……看漏了？”她的声音抑制不住地颤抖，像绷紧的弦。
李老师推了推眼镜，一声轻叹融化在燥热的空气里：“别找了，你没看漏。”他略作停顿，压低嗓音，“校长找我谈过话……是你家里的那个老问题。可惜了，你本是能考上的。”
“成分”。
这两个字像猝不及防的钝击，狠狠撞在林晓燕心口。她知道父亲早年那段往事是个阴影，却未曾料到，连高考这座独木桥，都不允她通过。
阳光下的红榜鲜艳得刺眼。身旁，几名考取的同学正兴奋地相拥，讨论着如何庆祝。他们的笑声清亮地划破沉闷的空气，却像针一样扎在她的耳膜上。
“先回家吧，晓燕。”李老师拍了拍她单薄的肩膀，“路不止一条，你是个有悟性的孩子，总会找到方向的。”
她已记不清是如何走出校门的。自行车铃声叮当作响，有相识的同学路过，高声问她考得如何，她只是茫然地摇头，连挤出一个微笑的力气都已耗尽。
柏油路面被烈日烤得发烫，踩上去微微粘着鞋底。道旁的梧桐枝叶蓊郁，蝉声聒噪，搅得人心绪纷乱。她拖着沉重的步子，沿着斑驳的树影，慢慢地朝那个称之为“家”的地方挪去。
红星机械厂家属院是那种再典型不过的老式筒子楼，三栋五层的灰砖建筑呈“品”字排粒墙面残留着岁月剥蚀的印记，依稀可见“工业学大庆”的斑驳字迹。公用水池边，几个妇女正边洗菜淘米边闲话家常。空地上，孩子们追逐嬉戏，跳皮筋、弹玻璃球，溅起一阵阵无忧无虑的笑闹声。
这一切，熟悉得令人心头沉闷。
“晓燕回来了？”坐在门口竹椅上乘凉的王大妈摇着蒲扇招呼，“脸色咋这么差？是不是太热，吃不消了？”
林晓燕勉强牵动嘴角：“没事，王阿姨，就是有点累。”
她快步走进三号楼门洞。楼道里光线昏暗，堆挤着各家舍不得丢弃的杂物，空气里混杂着饭菜香和若有若无的煤烟气味。
站在自家那扇漆色剥落的木门前，她深吸一口气，才掏出钥匙。
“哟，咱们的大学生回来了？”
刚推开门，继母孙秀英那带着明显讥诮的嗓音便从客厅传来。她正伏在缝纫机前改衣服，头也没抬，嘴角却挂着一丝凉薄的笑意。
林晓燕沉默地脱下单薄的布鞋，换上拖鞋。
“考得咋样啊？是清华还是北大？”孙秀英停下踩踏板的动作，斜眼睨着她，“我早过你不是读书那块料，白费几年粮食。老林家祖坟上，可没长那根蒿子！”
父亲林卫国正坐在凳上，埋头修理一把旧锁。听到这些话，他只是把脊背佝偻得更低了些，手中的钳子用得格外用力，发出刺耳的摩擦声。
“爸，我回来了。”林晓燕轻声。
林卫国含糊地“嗯”了一声，依旧没有抬头：“没考上就没考上吧，姑娘家，识几个字够用了。”
十三岁的继弟林宝从里屋窜出来，手里挥舞着一个锈迹斑斑的铁皮青蛙：“妈，我要吃冰棍！姐没考上大学，省下的钱给我买冰棍呗！”
孙秀英竟噗嗤笑了：“还是我儿子脑子活络！等着，妈这就给你拿钱。”
林晓燕紧紧咬住下唇，默不作声地走向那个用一方旧布帘隔出来的角落。这个勉强算是她“房间”的空间，不过四平米见方，除了一张窄床和一张桌，便再难转身。
布帘拉上，勉强隔绝了外面的声响。她坐在床沿，手指无意识地反复摩挲着枕头上那块细密的补丁。
晚饭时分，气氛愈发凝滞。桌上摆着一碟咸菜，一盆寡淡的白菜炖粉条，还有几个馒头。孙秀英将盘中唯一一个煮鸡蛋剥好，自然地放进林宝碗里，自始至终没看林晓燕一眼。
“老张家的闺女，不也没考上？”孙秀英忽然开口，“人家多明白，早早就找好了对象。是机械厂技术科的，一个月五十多块呢！”
林卫国埋头吃饭，不接话茬。
“我托刘媒婆问过了，农机厂有个副主任，前年丧偶，正打算续弦。年纪是大了些，可条件好，人家愿意出三百块彩礼……”
“我不相亲。”林晓燕打断她，声音不高，却异常清晰坚定。
孙秀英将筷子重重一拍：“还由得你挑肥拣瘦？白吃白喝这么些年，不该为家里想想？三百块，够你弟上多少补习班了！”
林宝立刻跟着嚷起来：“我要上补习班！我们班王大壮都上了！”
林卫国终于抬起头，话却是对晓燕的：“你妈……也是为你好。姑娘家终归要嫁人，找个靠得住的……”
“她不是我妈。”林晓燕放下碗筷，“我吃饱了。”
在孙秀英陡然拔高的骂声中，她起身离席，回到了那个用布帘围起来的世界。
夜色渐深，筒子楼里的嘈杂人声渐渐平息。林晓燕悄无声息地打开床头那个木箱，从最底层摸出一个用油纸仔细包裹的物件。
油纸层层展开，露出一本页面泛黄、线装的手写食谱。扉页上，一行娟秀的字迹写道：“赠爱女晓燕”，落款是“母周婉茹，一九七五年春”。
这是母亲病逝前留给她的唯一遗物。
她的指尖轻轻抚过那些熟悉的菜名：鸡蛋灌饼、红枣米粥、红烧肉、炸丸子……每一道，都曾是母亲最拿手的味道。书页间，还心地夹着几张旧粮票和一卷毛票，这是她这些年一分一厘偷偷攒下的全部积蓄。
窗外，月光如水，透过窗静静地流淌在泛黄的书页上。林晓燕轻轻摩挲着母亲的字迹，一滴温热的泪终于不受控制地落下，在纸上晕开一片深色的湿痕。
她把脸深深埋进枕头里，所有的委屈、不甘和绝望，都化作了无声的啜泣。为了十年寒窗的付诸东流，为了那个尚未绽放便已凋零的大学梦，也为了这个从未真正给予过她温暖的家。
夜深时分，哭声渐止。林晓燕坐起身，就着清冷的月光，再次翻开那本食谱。目光久久停留在“鸡蛋灌饼”那一页。
她想起，母亲当年就是靠着这门手艺，在最艰难的岁月里撑起了这个家。那些清晨，厨房里母亲忙碌的背影，饼铛上氤氲升腾的热气，弥漫整条街巷、勾人馋虫的香气……一幕幕鲜活如昨。
一个模糊却坚定的念头，如同暗夜里划亮的火柴，虽微弱，却瞬间驱散了浓重的黑暗。
或许，路并未断绝。
她轻轻下床，从抽屉里找出半截铅笔和一个本子，借着窗外泻入的月光，写下邻一行工整的字：
“面粉——贰角\/斤，鸡蛋——叁分\/个……”
月光沉默地流淌，在这个闷热难耐的夏夜里，一个关乎未来、破茧而生的决定，正悄然生根发芽。
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