那夜里，我睡得很浅。风整夜没停，像是谁在窗外轻声话。
我在梦里看见她，穿着那件浅灰色的风衣，背对着我，头发被风扬起。她回头笑了一下，眼里有光，嘴角微微动着。
我听不清她在什么，只看到她的唇形。
像是在：别怕。
我醒来的时候，刚蒙蒙亮。枕边的茶香已经散尽，窗帘被风吹起，轻轻拍打着墙。
我伸手摸了一下额头，竟有一点汗。梦里的那种温度太真实，像她刚从风里走回来一样。
我坐起身，去阳台泡茶。风一吹，茶香散开得更远。
水面上漂着茶叶，像记忆在水里慢慢舒展。
我对自己：要写点什么。
——
上午，刘编辑打电话来，杂志社决定做一个《风的延续》专栏，邀请我写一组散文。
“就写你最近的状态吧，”她在电话那头，“你这段时间的文字，有种安静的力量。”
我笑笑：“你确定那不是寂寞的味道？”
“寂寞也好，只要是真实的。”她顿了顿，又补充，“其实，你的文字里有光。”
我沉默了几秒，：“那就写吧。”
她轻轻笑了声：“我等你的稿。”
挂断电话后，我坐在书桌前，想起她以前也常：“写东西的人，不能怕孤独。孤独是风的影子。”
那时候我还笑她矫情，如今才明白，她的是真的。
——
午后我去了宁江边散步。
那条老街旁的风依旧带着草木的香气。有人在河边画画，有人在吹口琴，风把琴声吹得断断续续。
我在河堤上坐了很久，看水面被风划开一层层涟漪。
忽然，我看到一个女孩站在河边，双手捧着一张信纸，对着风大声喊：“妈妈，这是我写给你的信，你要收好啊！”
她完，把信纸放在水面，纸慢慢飘远，被风轻轻托起。
我看着那一幕，心里一阵酸。
那一刻，我似乎明白了什么——
风不仅是带走的，也是带回的。
她离开的日子里，风带走了她的声音；而现在，风又把别饶思念送回来。
生命就是这样，一阵阵交错的风，吹来吹去，总有一个方向能抵达心里。
——
傍晚回家，我打开电脑，写下《风继续吹》的第一段：
风不是季节的事，它是心的回响。
它让树叶摆动，让水面颤抖，也让人心动。
有人，风是流动的时间。
可在我看来，风更像是那些未完的话，被世界重新吹了一遍。
写到这里，我停下来。
风又进屋了，吹动窗边那只风铃。
叮叮的声音轻，像她的笑。
我忽然有冲动想去她的墓地看看。
已经整整一年了。去年的春，她还在病床上：“周磊，明年春我们去江边看柳树发芽。”
而如今，柳树早已发绿。
——
第二，我坐上去郊外的车。
车窗外是大片的油菜花，金黄一片，风从花间掠过，像是在轻抚大地。
我靠着车窗，看远处的山。那条熟悉的路，依旧被风吹得扬着尘土。
到了墓园，我买了一束白菊。
她的墓碑很干净，碑上的照片依旧笑得温柔。
我把花放下，蹲在碑前，轻声：“知秋，我又来了。”
风从山那边吹来，掀起我的衣角。
我闭上眼，听见风里似乎有她的声音。
那声音轻得几乎听不见，却真切地存在着。
我：“我现在写得慢了，但好像也写得更真了。”
风拂过我的脸，像是在抚摸，又像在回应。
我又笑了笑，继续：“刘编辑，我的文字里有光。那光，大概是你留给我的。”
那一刻，我忽然觉得，所有的风都静了，只剩她的笑。
——
回程的路上，我在车里打了一个短讯给刘编辑：
“专栏的名字我想好了，就蕉风的延续》。我写给她，也写给那些被风温柔过的人。”
她很快回了一个字：好。
我看着手机屏幕，忽然想起一句话：
风不问归期，但它总会回到起点。
——
夜深了，我在灯下改稿。
窗外的风依旧，风铃响个不停。
我写下最后一行：
风继续吹。
它吹过记忆，也吹向明。
只要风还在，人就不会真正失散。
我合上电脑，靠在椅背上。风从窗缝里钻进来，吹在我脸上，凉，却让人心安。
我轻声：“知秋，风还在。你呢？”
屋子里静了几秒，随后风铃轻轻响了一下。
那声音细微，却足够让我笑着闭上眼
风，依旧在吹。
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